Bobo-Denken in 7 Kapiteln - I. Das Heiligtum

Stiege man die drei Etagen ohne Aufzug eines sanierten Haussmann-Gebäudes hinauf, dessen Fassade aus Werkstein sorgfältig "entpatiniert" worden war, um eine vermeintlich authentische Rauheit zurückzugewinnen, und stieße man die schwere Tür aus massiver Eiche mit handgeschmiedeten Beschlägen eines Kunsthandwerkers aus dem Larzac auf, so fiele man unvermittelt in das Reich von Bogdan de Bobigny, den seine Freunde liebevoll Bobo nannten. Bobigny, muss man sagen, ist nicht mehr ganz das, was es einmal war. Die Gassen, in denen einst der Geruch von Stoffen und die Rufe der Marktfrauen lagen, sind Pop-up-Kunstgalerien, gedämpft beleuchteten Coffeeshops und Concept Stores gewichen, in denen Sojawachskerzen mit dem Duft "Unterholz nach dem Regen" verkauft werden. In diesem Viertel hatte Bogdan sich niedergelassen, nicht durch Zufall, sondern aus Berufung. Er hatte dort, mit einem geschickt ausgehandelten Zwischenkredit und einem diskret mobilisierten Familienzuschuss, eine Wohnung erworben, in der freiliegende Balken, rissige Terrakottafliesen und atmungsaktive Kalkwände den perfekten Rahmen für seine Art zu leben bildeten. Er nannte es seinen "Rückzugsort zum Abschalten". Seine Freunde, ironischer veranlagt, sprachen von einem "Heiligtum". Der Begriff war nicht unverdient.

Gleich hinter der Schwelle wurde man von einem Kleiderständer aus einem an einem griechischen Strand geborgenen Olivenzweig, einem Berberteppich, "gewebt von selbstbestimmten Frauen", und einer kleinen Keramikschale mit Lotossamen empfangen, die "die Energie des Ortes reinigen" sollten. Auf der Konsole lag ein Buch, aufgeschlagen bei einer Seite über Permakultur, ein Stapel unabhängiger Zeitschriften zum Thema Postwachstum und ein Duftöldiffusor, der eine dezente Wolke aus Zeder und Weihrauch verströmte. Nichts war dem Zufall überlassen. Alles hatte eine Geschichte, eine Herkunft, eine Absicht. Und genau darin lag Bogdans Genie: Er verstand es, das Gewöhnliche in Mythologie zu verwandeln, Komfort in Abenteuer und den Alltag in ein Epos.

Er bereiste nicht die Welt. Er war nie einen Berg ohne Seilbahn-Unterstützung hinaufgestiegen, hatte nie eine Wüste ohne Klimaanlage durchquert, nie einem wilden Tier ohne den Schutz eines diplomierten Försters gegenübergestanden. Doch er erzählte all das mit solcher Überzeugung, solcher Großzügigkeit im Blick, solcher Beherrschung dramatischer Pausen, dass seine Zuhörer am Ende daran glaubten – oder zumindest gerne daran glauben wollten. Bogdan war kein Lügner im vulgären Sinne des Wortes. Er war ein Dichter des Möglichen. Er bewohnte eine Welt, in der jeder Kauf ein politischer Akt, jedes Wochenende ein Initiationsritus, jede Mahlzeit eine Meditation über die Erde war. Und in dieser Welt herrschte er unangefochten – nicht durch Kraft, sondern durch Erzählkunst.